Alain EMERY

Tom s’efforçait de décrotter ses bottes, en frappant, avec une application rageuse, le seuil du talon. Il tombait des cordes et ce fichu pays n’en finissait plus de s’imbiber. La pluie, chaque hiver, tirait immanquablement sur ce petit village aux to (...) Lire la Suite

Hier, j’ai failli attraper la mort. A bras le corps, juste pour en saisir l’essence. Je suis resté toute la nuit sous la pluie battante, sans bouger, jusqu’à ne plus sentir mes épaules ni mes reins (...) (...) Lire la Suite

Charlie est assis dans l’auto depuis des heures. De temps en temps, une onde de fatigue remonte le long de ses jambes engourdies et, malgré cela, il demeure tout à fait immobile. Comme pétrifié. Il est près de minuit et le souffle fade de l’averse é (...) Lire la Suite

Avant toute chose, commencez par vous tenir tranquille. Ne bougez pas. N’appelez personne. Restez assis et, je vous le promets, tout ira bien. Ce que j’ai à vous dire devrait vous intéresser. C’est assez nouveau pour vous, je crois. Vous vous y ferez (...) Lire la Suite

Antoine se planta devant la fenêtre et scruta, au dehors, la ville baignée dans la lumière rose de l’aube. Vue d’ici, de cette chambre hôtel quelconque, aux rideaux passés, la ville semblait inoffensive, virginale,... (...) Lire la Suite

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J’ai toujours su qu’il pleuvrait quand on enterrerait William. Pourquoi, je ne sais pas. Que mon frère ait été le minable dont nous nous souvenons tous ne suffit pas à expliquer comment j’ai pu me fourrer dans le crâne une idée pareille mais ce que j (...) Lire la Suite

Une fois de plus, j’ai eu un mal de chien à nouer ma cravate. J’ai fini par y arriver, bien sûr, mais je m’y suis repris à trois fois, parce que, comme un imbécile, j’essayais en même temps de déchiffrer, dans le coin gauche du miroir, le reflet in (...) Lire la Suite

Il fait bon sur le quai des Belges, Marseille souffle son haleine tiédasse sur le Vieux Port, je pourrais rester des heures à regarder les rascasses patauger dans les trois centimètres d’eau des bacs des marchands. Mais je dois bouger... (...) Lire la Suite

Par la portière ouverte, la radio miaulait la fameuse chanson de Dinah Washington. Mad about the boy. Zeb cessa enfin de creuser et – souffle court, cœur au galop – s'appuya sur sa pelle. - Dis, vu les circonstances, tu pourr (...) Lire la Suite