Si l’histoire avait eu pour cadre Paris alors elle aurait pu se résumer dans ces quelques paroles :

C'était un petit jardin
Qui sentait bon le Métropolitain
Qui sentait bon le bassin parisien
C'était un petit jardin
Avec une table et une chaise de jardin
Avec deux arbres, un pommier et un sapin
Au fond d'une cour à la Chaussée-d'Antin
Mais un jour près du jardin
Passa un homme qui au revers de son veston
Portait une fleur de béton
Dans le jardin une voix chanta
De grâce, de grâce, monsieur le promoteur,
De grâce, de grâce, préservez cette grâce
De grâce, de grâce, monsieur le promoteur
Ne coupez pas mes fleurs.

Rajoutez, à cette jolie ritournelle, l’histoire improbable d’une charmante jeune femme qui ne rêve que du prince charmant et ne rencontre que des goujats ainsi qu’un sombre ténébreux et séduisant homme, architecte de profession, éternel insatisfait ; montez-le tout en parallèle et vous obtenez un métrage à hurler d’épouvante tant le rythme est indolent, l’humour caricatural et l’intrigue inexistante.
Seule omniprésence de la cigarette, autour de laquelle se nouent enfin l’idylle idéale, sauve ce métrage du naufrage absolu.

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